Después del accidente

  Aquél grito lo sacó de su ensueño. Era de noche y los pasillos del hospital estaban vacíos. Intentó llamar a la enfermera, pero fue inútil: el hombre que murió aquella tarde, había regresado.

La pianista

  Desde hace tiempo, incluso años, cada vez que me es posible, duermo escuchando Chopin. Quizás Scriabin, Mozart o Beethoven, pero prefiero Chopin. Y escribo, de vez en cuando escribo. Bien o mal, pero lo hago. Y me libera. También leo: Benedetti me habla siempre, y me habla de vos. Él lo sabe y yo lo sé. Y me da la sensación de que en el fondo, vos también sos parte de ese silencio. Porque aunque aún no seas parte de mi vida, estás ahí. Y yo estoy acá: imaginando tu voz femenina, imaginando tus dedos sobre el piano, imaginando tus ojos leyendo. Y por ahora, eso me basta. Porque como él también (o tan bien) lo dijo: "Es tan lindo saber que usted existe".

Si te amo, me condeno

Si he de soñarte es mía la desdicha. 
Contenta al corazón toda esperanza, 
aún más si es en tu piel donde descansa 
la idea de encontrarme con la dicha. 

Si he de soñarte es mío el desencanto 
de hallarme en un abismo en el buscarte, 
tener desilusión como estandarte 
y ahogarme el corazón en este espanto. 

Si sueño con tenerte me condeno 
a ser un desgraciado en mis visiones 
y hacer de esta ilusión un cruel veneno. 

Más siempre perderé mis corazones 
y siempre mi calor será el ajeno 
en cada renacer de mis pasiones.

Del libro "Funesto" (Libróptica 2014)

Disponible en: http://www.libroptica.com/Funesto.html